Penitenciária de tinta

Os textos inacabados que apago para escrever tuas cartas, meus textos borrados, idéias que não me vêm na cabeça, depositados aqui, como os vermes que rodeiam teu caixão buscando cegamente por tua carne apodrecida nas horas – não se faz presente ali, a tua carne – são onze horas. Escrever sobre escrever, e sobre o que mais poderia eu – ou tu – escrever?
Do âmago de meu crânio escorre a tinta e as idéias se criam dela, como nuvens coloridas que se formam ao que meus ossos – em seu tom opaco – martelam e martirizam as teclas neuróticas da Olivetti. Tu transformas minha penitenciária num palco de teatro – imenso e vazio – onde ocorrem as chacinas de idéias que nunca existiram, de rostos que não vi em meus textos.
O sangue é a tinta da minha pena cerebral, que voa e jorra parra iniciar o quarto ato – sem pausa para café. As mãos inertes agora fagocitam minhas idéias – e choram rosas de prata sobre o palco – é o fim do espetáculo. Meu texto embaça meus próprios olhos, já não sei o que estou escrevendo, as palavras soltam-se do pergaminho para virem beijar-me a face. Sangue na Olivetti.